Распознать тебя, между тысяч строк, в полумраке библиотек.
Начитавшись, насытившись впрок, как дождями весенний побег.

Представляя твое перо, чёрно-резвой тропинкой - ниточкой,
И под сердце летит строка, по атласному платью выточкой.

Погрустить, разлюбить с тобой в полудрёме торшерной осени.
И наплакаться не слезой, а хрустальным дождём из проседи.

Навсегда погрузилась в нас, проникая стихами, вечностью,
Завещая души рассказ, так манящий нас бесконечностью...


13 ноября 2009
© Copyright: Ольга Стрижова, 2009