Он всё рассказал в стихах и сделался нем.
Она исписала стены, холсты и небо...
Им было что рассказать, но настал тот день,
Когда завопил сирокко в просторе белом.
В проём небольшого окна проникал не свет,
А темень чернильной краски и выдох ночи.
Им стукнуло на двоих - девяносто лет
И всё их богатство - масло и пара строчек...
Наш век двадцать первый полнился суетой...
В их тесной хрущёвке - также уютно-тихо.
Конечно, также!
Но, просто поэт - немой,
А на картинах - плач и неразбериха...
26 апреля 2012.
* фото с сайта русское фото.
спасибо большое автору.
© Copyright: Ольга Стрижова, 2012
Свидетельство о публикации №11204261170
| 